Que jodido se siente ser poeta
es como una enfermedad que se degusta los huesos
salgo al bulevar y solo veo piedras
nos ahoga el humo de los autobuses
el licor sabe más fuerte
y ese aliento de Dioses; bendita cebolla de Neruda.
La tristeza nos clava un puñal en todo el centro de la espalda
una bala
de esas que duelen y te dejan sin aire
una rosa para y que mejorarte el día
sin espinas por favor le dije al mesero.
No hay comentarios:
Publicar un comentario