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Duermo en trincheras y se me revientan los tímpanos.

Pido misericordia a este vaivén de minutos.

Yo que me sosegué con Baudelaire cuando nadie escuchaba.

Yo que nací, morí, morí, brinque, sonreí, y volví a morir.

Ansío las palabras que se anclan a las horas.

Admiro a Bukowski.

Bailo con la nostalgia.

 
Me voy con la lluvia.